8 PAX
Der Tisch sieht aus, als hätte er nie einen Alltag gesehen.
Porzellan mit Goldrand,
Blumen, die zu weich sind, um echt zu wirken,
Farben, die sich nicht entschuldigen.
Sie kommen zu spät.
Natürlich.
Röcke, die den Raum streifen.
Parfum, das bleibt.
„Wie schön du aussiehst.“
Ein Satz, der alles und nichts bedeutet.
Der Tee wird eingeschenkt,
langsam, fast absichtlich.
Zucker?
Immer.
Die erste rührt zu lange.
Die zweite gar nicht.
Die dritte beobachtet.
Ein Lächeln geht über den Tisch,
leicht schief.
„Er war gestern auch dort.“
Stille.
Dann ein kurzes Auflachen.
Eine hebt die Tasse,
setzt sie nicht ganz ab,
als würde sie überlegen, ob sie bleiben will.
Die Himbeeren sind perfekt.
Fast unanständig.
Jemand nimmt eine,
lässt sich Zeit,
sagt dabei etwas, das wie ein Kompliment klingt.
Ist es nicht.
Die Gespräche werden weicher,
die Blicke schärfer.
Hier wird nichts entschieden.
Hier wird platziert.
Und während der Tee süss bleibt,
kippt etwas anderes.
Ganz leise.
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